Il est beau, il est fort, il est bien gravé, il a deux papas, ce n’est pas courant (gourmande), il a été souhaité et désiré au-delà de tout, avec une envie, un courage et une détermination que j’admire. C’est sûrement avec émoi qu’elle a tenue dans ses bras, ce premier enfant, qu’elle espérait tant, j’aimerais beaucoup qu’il puisse lui apporter les joies les plus nombreuses qui feront d’elle une chanteuse heureuse, une femme comblée.
Moi j’aime, j’aime vraiment ce nouveau né et c’est avec plaisir (non dissimulé) que je me propose de le partager avec l’un ou l’une d’entre vous, j’ai cherché un moyen et finalement un jeu, oui mais comment et sur quoi ? (après plusieurs idées géniales mais un rien compliquées, merci Chaton) j’ai trouvé, je vais vous poser une question, la réponse se trouve sur le blog de Sandrine Cabadi dans une note.
Ca vous semble simple ? Oh mais non car il y a un piège. Je voudrais que vous répondiez de la façon suivante :
un commentaire sur le blog constitué de 4 lignes de rimes en « ule »
la réponse à la question par mail (donc juste pour moi)
Vous suivez toujours ? (visiblement non 
) Tant mieux pis. Au premier qui me donnera la réponse j’enverrais le CD, quand aux lignes en « ule » c’est une autre histoire …
La question est :
Quelle est la marque et le poids du piano de Sandrine Cabadi ?
Un inédit, juste pour moi, nous (*c'est une chanson encore en
chantier : c'est beaucoup de travail)
Si l'or s'occide
« Il n'y a de réalité que lorsque l'imaginaire ne nous apparait plus. »A. Et toc, dans les dents, entre la réalité et l’imaginaire mon cœur balance, le jeu savoureux des mots à demi-mot, qui se laissent deviner mais uniquement les yeux fermés, restant à couvert d’une moralité de bon ton, le choix est il le bon ? à ma préférence, j’ai le désir qui s’émoustille, c’est futile, mais comme il est écrit, certaines choses ne changent pas, sont difficiles, voir impossibles, la prise de risques est inutile, et pourtant reste le temps, facteur important quand certains songes taquins se mettent à sourire en coin. Alors ? la réalité est elle plus belle que l’imaginaire ? Vaut-il mieux une réalité fragile plutôt qu'un rêve qui habille la nuit et que je te raconte au matin, l’air de rien ?
Votre mission, Madame Bougrenette, si vous décidez de l'accepter, sera de récupérer dans votre livre du moment, à la page 123, 4 lignes à partir de la ligne 5. Comme toujours, si vous ou l'un de vos lecteurs-joueurs étiez capturés, torturés, dépecés, tués ou mangés, 
J'aime les histoires d'ange, surtout les faux, les fabriqués, les fabulés, les inventés, ceux qui se découvrent un matin des ailes dans le dos, mais qui se font du mal à trop vouloir voler, ou trop haut, ou trop beau, les anges abimés, épuisés, usés d'avoir trop rêvé, aux creux des nuits qui s'étirent. Mais l’ange reste sans visage, heureusement, finalement, juste une substance, une essence, précieuse, un parfum subtile que l’on devine, à peine, une présence qui se dévoile, dans un souffle contre sa joue et qui disparaît à la fin de la nuit. On se surprend soudain à l'effleurer d’une caresse, à plonger dans l’ivresse d’une pensée, insensée, tout doucement, on la serre contre son cœur avant de la couvrir d’un désir, tout juste envisagé, à peine fantasmé. Juste un plaisir à en frémir, pour mieux dormir, et dans un soupir, s’éteindre dans son étreinte. Une recherche de tendresse, à l’emporte pièce, ça fait du bien, comme ça fait mal, fatal. Et on s’accroche, pour rien, cherchant en vain. Posant des mots et des images, volages, sans reflets à des histoires, fugaces, qui laissent pas de traces. Il ne faut pas que ça casse. Et les anges tout autour.
Les concerts ne n'est pas vraiment ma tasse de thé (d'ailleurs, j'aime pas le thé) mais j'ai un souvenir, un grand, un beau, un qui brille, j'ai été voir Sheller en solitaire, lui et son piano, et je ne l'ai jamais regretté. 